Soir d’automne, brumes épaisses, comme un crépuscule de Yeats. La vallée est pleine à ras bord de brouillard blanc, telle qu’une jatte de lait bourru. Meule rouge du soleil au milieu du carreau de la fenêtre. On cherche au ciel les coordonnées de ce cercle cramoisi...
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J’aime les îles. Elles me titillent l’imaginaire. Non pas les îles en elles-mêmes, mais l’idée. Elles représentent des espaces de liberté, à partir desquels on peut tout imaginer, tout reconstruire...
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