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Le pied
Le pied

Avant que quelqu’un ne me coupe l’herbe sous le pied et plutôt que de rester mes deux pieds dans le même sabot, les doigts de pied en éventail (comme il est souvent dit), je préfère faire un croche-pied à la morosité à l’approche de l’hiver et au risque (...)

L’automne vient d’arriver
L’automne vient d’arriver

Doucement, sans remous particulier il est arrivé. C’était le 22 septembre à l’équinoxe de 21 heure 21 et 3 secondes, précis comme une Rollex, réglé comme une mécanique céleste parce que c’est ainsi que les saisons se succèdent, il existe une séparation (...)

Henri Chabrol dit Burette, mémoire de Thiers
Henri Chabrol dit Burette, mémoire de Thiers

Pendant longtemps il a tenu le café de La Poste en plein centre-ville juste au-dessus de l’imprimerie Bringuier. Quelques marches d’un court escalier, quelques tables simples, un tout petit bar et derrière, Henri Chabrol dit Burette né en 1914*, le (...)

Une vie de papillon
Une vie de papillon

Je vous rassure, ça va être court ! Il était plutôt simple, blanc avec seulement quatre petits points noirs, avec un marli presque gris sur le sommet des ailes, il était beaucoup plus qu’une chenille habillée ! Mais surtout habité d’une vivacité et (...)

Et moi qui pensais
Et moi qui pensais

Et moi qui pensais que tout ça s’arrangerait ! Que le soleil succédait toujours à la pluie, (heureusement, ça arrive), qu’une hirondelle pouvait tout changer dans le déroulement des saisons, que la Saint Georges était la fête des cerises et qu’éviter (...)

Et pendant ce temps-là
Et pendant ce temps-là

Les saisons se succèdent, le chaud le froid, les bonheurs et tout le reste, l’attente, l’oubli, les rencontres, les passions, les trouvailles, on espère. Et pendant ce temps on brûle des forêts, on fait exploser les Bouddhas, on construit, on démolit, (...)

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