Est dit tôt...

Thiers

Soir d’automne, brumes épaisses, comme un crépuscule de Yeats. La vallée est pleine à ras bord de brouillard blanc, telle qu’une jatte de lait bourru. Meule rouge du soleil au milieu du carreau de la fenêtre. On cherche au ciel les coordonnées de ce cercle cramoisi...
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Alexandre Vialatte