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Il est l'or

Léo Gironde — 2024-07-02T03:30:00Z

Il y a parfois des journées heureuses. Des journées heureuses qui ont le goût de la paresse, du lâcher prise, de l'oisiveté la plus totale. Une journée où par exemple, chacun se sent la plus grande liberté pour se laisser aller à de petits péchés véniels. Mon plaisir coupable, c'est l'espionnage.

C'est lors d'une de ces journées si particulières que, flânant dans les rues parisiennes, je repérai un couple d'amis, attablé à une terrasse, en discussion profonde, l'un de ces personnages, en plein monologue, étant visiblement en besoin de se livrer frénétiquement à l'autre. Je décidai donc immédiatement d'en faire la victime de ma curiosité, et d'aller piocher dans ces destins quelques leçons, ou quelques joyeuses péripéties. Je me précipitai donc à côté.

À première vue, on discutait d'un homme. Je penchais l'oreille et vous livre ce qu'elle cueillit de ce monologue : Un homme beau, un homme monolithique et fort, robuste, charmant, iridescent. Un homme avec qui le courant passe tout de suite, aux délicieuses commissures des lèvres, intelligent et à la bouche dessinée et ce regard flamboyant, les cheveux aux reflets solaires. Là, visiblement à court d'épithètes, mon espionné commença à bafouiller, à chercher d'autres tournures et, n'arriva, dans ses balbutiements, qu'à prononcer la phrase suivante : « cet homme, crois - moi, c'est l'or incarné ».

Moi, dérangé dans mon voyeurisme auditif, offusqué d'abord d'entendre des propos que je trouvais d'un banal affligeant, je commençai rapidement à être horrifié de comprendre que je devais, à côté de toutes les belles propriétés de cet homme aurique, n'être visiblement qu'un homme de plomb voire un homme de rien du tout. Je suis rentré chez moi les yeux perdus, le cœur battant et la tête chaude, avec une profonde envie de silence.

Tout jaloux et agacé que j'étais, je ne pouvais m'empêcher de sentir de la pitié pour cette jeune personne et sur ses propos sur son « homme d'or ». À bien y repenser, je la voyais moins en amoureuse qu'en damnée, condamnée, dans des ébats d'émotion à célébrer les qualités de son nouveau trésor. Une nouvelle personne s'était précipitée dans la consolation de l'or, et j'en étais finalement triste pour elle.

Parce qu'en vérité, la ruée vers l'or même sous forme d'homme, n'a toujours été que source d'illusion et d'incommensurable regret.

Car nous sommes tous trompés. Trompés par cette inclination naturelle à vouloir beaucoup, aimer beaucoup et s'étonner de n'avoir rien en retour.

Et il faut bien avouer que cette propension se retrouve dans l'inclination naturelle à se sentir attiré par l'or, par l'immédiat du naturel et du matériel. Quand Moïse était sur le mont Sinaï, à discuter avec je ne sais qui, moi j'aurais été en bas, dans la farandole des idolâtres à adorer le veau d'or. Parce que l'or c'est beau ! Parce que l'or c'est joli ! parce que ce jaune fait bien sur une gourmette ou en boucle d'oreille ! Parce que moi aussi, j'aimerais bien qu'on parle de moi en ces termes, en me disant d'or massif !

Ces hommes monolithiques, inoxydables, lumineux et chatoyants, d'un superbe sans salissure, nous fascinent, nous invitent à les consommer sans modération, à se goinfrer d'or jusqu'à l'asphyxie, pour satisfaire sa folie des grandeurs et se perdre comme un Midas. Dans le cas de notre homme d'or, il s'agit simplement de le regarder pour mieux le dévorer, d'être précipité, dans sa contemplation, dans un délicieux vertige et de se baigner dans de tendres illusions de beauté. Le retour au réel est particulièrement difficile.

Songez à tous les aventuriers et autres orpailleurs, fous et en faillite après avoir perdu leur dernière chaussure en quête de l'or des fous, ces fausses pépites qui ont ruiné leurs destins. Songez à l'odeur des chairs calcinées des Nains, brûlées par les Dragons attirés par leur avidité et leur tas d'or. Songez à toutes les princesses malheureuses, abandonnées par leur prince tout armé d'or et d'azur, que l'esprit chevaleresque pousse à aller conquérir d'autres cœurs. Songez aux noyés, le cadavre souriant et les oreilles emplies du chant d'or des sirènes. Ces tristes figures n'ont pas eu de chance, mais quand même, c'est un peu leur faute.

Car d'une gueule d'or, on ressort béat, et on attend monts et merveilles. On se condamne à être trompé, à être déçu. Nous voici pris au piège, tombés dans l'embuscade de la beauté, prisonniers de ces espèces de Toutankhamon qui nous fascinent, qui nous obnubilent.

Prenons un exemple, nous avons tous un jour eu avec soi le portrait d'une de ses personnes aux traits d'or, dont nous avons, secrètement, dévorés les contours et admiré l'auguste magnificence. Une petite photo, un petit poster qu'on a gardé précieusement, à qui l'on disait au revoir avant d'aller dormir, en ayant l'audace d'attendre une réponse et que parfois, quand personne ne regardait, on gratifiait d'un faux baiser. Souvenons-nous, misérable, les tristes polichinelles que nous étions, et à quel point nous avons été les esclaves conscients d'une magnifique complexion d'or.

Et voilà, une fois que nous sommes pris, il est trop tard. Nous sommes trompés parce qu'en vérité, l'homme d'or se nourrit et se repose sur notre admiration, sur le vertige qu'il inflige. Parce que je suis sûr que cet Apollon dont nous parlait la pauvre âme en terrasse, comme tous les autres, ne sait pas comment faire autrement. En fait, je suis assez sûr qu'il ne sait pas faire grand-chose.

Car l'homme aurique, l'homme iridescent, n'a jamais eu besoin de rien.

En effet, de quoi a-t-on besoin quand on assène sa beauté éclatante aux autres ? Quel effort reste-t-il à faire ? Avec tout le monde à vos pieds et les autres jaloux, quel souci reste-t-il encore ?

L'emprise que vous avez sur les esprits vous suffit à tout réussir, tout pouvoir entreprendre. Nul combat à mener quand un sourire facile écrabouille la concurrence. C'est bien connu, dans le monde du travail, il est quand même de bon aloi d'être homme d'or, de foudroyer d'éclat. On vous embauchera mieux, on sera plus content de vous avoir et de vous voir. C'est comme si vous aviez les lignes de cœur, de vie et de CV qu'il faut dès la naissance.

Car c'est bien cela que s'est contenté de faire le héros olympien mentionné par notre triste personnage, comme les nobliaux d'antan, il s'est contenté de naître et puis c'est tout.

Passivement, sans volonté, la vie lui a tendu les bras, c'était une partie gagnée d'avance alors que pour certains, l'un des inconvénients d'exister, c'est qu'il faut bien être quelque part avec la tête qu'on a sur les épaules. Je ne dis pas que chaque destin ne subit pas les vicissitudes de l'existence, mais bon, on ne m'enlèvera pas l'idée qu'il est quand même mieux d'être beau que de ne l'être pas, d'être d'or que de plomb.

Ainsi, notre homme d'or n'a jamais cherché à apprendre puisqu'il n'a jamais eu besoin. Il n'aura que rarement ravalé ou laissé écumer le goût amer d'un échec sur sa belle bouche, au demeurant inoxydable. Les embûches et autres péripéties tragiques de la vie auront pris soin de l'éviter, comme si, elles aussi, elles étaient intimidées par son aura.

En fait, cet homme-là n'a pas souffert, il n'a pas buché, il n'a pas raté. La vie a été une succession d'adoration, un long fleuve tranquille.

En fait, c'est simple, cet homme-là, il n'a pas beaucoup vécu.

Il paraît qu'heureusement il est toujours trop tard, notamment pour apprendre à vivre. C'est probablement vrai, quoique sujet à débat.

Remarquez tout de même que sur cette course ingagnable avec le temps, nos amis les hommes de plomb, ou d'une quelconque matière oxydable, sont en tête de course, car ils se sont éprouvés et frottés à plus d'aspérités. Le laideron a souvent plus à dire qu'une belle gueule. Peut-être parce qu'il a eu besoin de plus de verbes dans sa vie.

L'or sous forme humaine est comme l'or sous forme métallique. Il manque de densité, il est ductile et se plie. Il est donc assez inconsistant. Cette inconsistance de fond semble même, salutairement, corrompre jusqu'à sa forme.

Eh oui, parce que les auréoles de lumière divine hein, la flamboyance des éclats dorés, tout ça, patati et patata, c'est du déjà vu, ça n'impressionne plus. C'est un peu trop facile. Il suffit d'être d'or pour que tout soit beau et bien, pour que chacun se gargarise et dévore des yeux ces Jupiter de lumière ? Je ne le crois pas, ou en tout cas, je ne le crois plus car comme le disait Oscar Wilde, le beau sujet n'inspire rien à l'artiste. Il lui manque un élément fondamental, un élément cardinal, c'est l'imperfection. Or si les imparfaits sont nombreux, ce sont leurs imperfections qui sont rares.

Qui n'a jamais été surpris, bouleversé longtemps, par l'imperfection d'un affreux visage ? Qui n'a jamais gardé en son souvenir une peau, une jambe, une posture atroce, qui a été remarquable ?

C'est qu'en fait, la véritable rareté, la véritable richesse, est celle des gens que l'or a en horreur, elle se trouve dans les corps dont les saillances sont souvent dégoutantes.

Et en réalité, je voudrais dire à la foule des frères et sœurs biscornus, que ce sont bien eux les seuls extraordinaires. À la rhapsodie des tristes figures, à tous les pots véritablement pourris des accidentés de la forme, des teints terreux et ferreux, aux bourlingueurs de la laideur et autres imperméables de la beauté, envoyons un message d'espoir. Personne, personne ne sera jamais comme vous, vous êtes, unique et votre laideur laissera une marque indélébile. C'est d'eux que nous devrions chanter les louanges.

Un nez d'une telle grosseur Monsieur, quelle aubaine. C'est que, comme Cyrano, vous avez du flair ! Et Votre nez à vous, Monsieur, il n'est pas épaté, il est épatant ! Ce subtil mélange de rugosité capitonnée et de délicieux rouge carmin ne se retrouve que sur les premières mûres de l'été. En fait, vous n'avez pas un nez d'ivrogne, vous avez un nez de vacances.

Le nez d'Apollon, tout fin qu'il est, doit laisser passer assez peu d'oxygène. Il évoque le marbre et le froid.

Quant à vous, Madame, la dissymétrie de votre visage fait seule figure de réfutation de toute logique physique. Vous êtes l'art moderne faite face, l'abstraction faite chair, vous êtes en perspective sur une surface plane. Il paraît que la Nature, disait Galilée, est écrite en langage mathématique. Je suis heureux de vous dire, Madame, que vous êtes une énigme de la nature. Vous êtes le Prix Nobel que l'on n'a pas encore trouvé.

Un bel Adonis, lui, ne sera jamais une énigme.

Voilà, peut-être, les propos que j'aurais dû tenir à notre amie en terrasse, visiblement hypnotisée par l'un de ces escrocs sans âme.

Peut-être qu'en l'affligeant d'une trogne d'anti-Phoebus, d'une trogne de rouille, j'aurais pu l'aider et lever son ensorcellement. Moi aussi j'étais abattu et dépeuplé de courage.

Ma foi, peut-être que j'essayerai demain. Je vous en parlerai la prochaine fois.

Léo Gironde

Heureusement, il est toujours trop tard.

Léo Gironde — 2023-06-12T03:30:00Z

Voilà qui est tout de même curieux. S'il y a bien une mesure avec laquelle on ne joue pas, on ne transige pas, c'est bien celle du temps, la ressource finie par excellence. Laisser traîner, faire l'apathique, gaspiller son temps, voilà bien des comportements haïs du sens commun, systématiquement fustigés, dans la mesure où nous avons une sainte horreur de l'impuissance à faire les choses dans leur temps imparti. Qu'on songe à nos nombreux proverbes en la matière (Il n'est jamais trop tard pour bien faire, demain il sera trop tard, mieux vaut tard que jamais, ne remets pas à demain ce que tu peux faire aujourd'hui). Une éthique reprise de manière assez constante par de nombreux moralistes ou politiques : souvenez-vous que l'avenir appartient à ceux qui se lèvent tôt, que vouloir trop tard, c'est ne pas vouloir (Sénèque).

Bref, de la plus vieille maxime moraliste à la plus récente brève de comptoir, il semble qu'il n'y a rien d'acceptable, encore moins d'heureux, à ce qu'il soit trop tard.

Et pourtant, pourtant que peut-on faire contre la fatalité du temps qui passe ? Doit-on vouer aux gémonies les victimes passées à côtés des moments ratés ? N'y a-t-il rien à savourer dans un éternel trop tard ?

Et bien si. Le retard avec un moment décisif, l'impuissance à le modifier s'avèrent être des profonds ressorts de création, et nous placent dans une posture très singulière. Cette mise à l'abri des événements est une source intarissable de connaissance, d'émotion, et, peut-être pour certains, de bonheur.

Lorsqu'il est trop tard, tout est révolu, inéluctable, inexorable tout est accompli, tout est terminé. Il ne reste rien seulement que les séquelles d'un passé révolu, intransigeant pour lequel nous n'avons, par définition, pas été décisif. La saveur de ces événements persiste et se mue en goût tantôt amer, tantôt acide, parfois heureux. Ainsi, s'il n'y a plus d'agir possible, tout reste encore à réfléchir.

Et cette prise de distance avec le temps, ce retard inévitable avec les choses de la vie nous place dans la position de contemplateur. En effet, c'est parce qu'il est trop tard que l'on regarde les événements dans ce qu'ils ont de plus pur, de plus entier. Quand tout est bien fait, rien n'est à changer. Là, dans cet espace, se trouve le for de la véritable angoisse, du véritable émerveillement, ces postures qui nous exfiltrent de la turpitude des événements et nous forcent à contempler la trivialité des péripéties. Cette disposition est en fait heureuse, car elle nous donne les conditions de la découverte et de l'exploration. Nous voici transformés en déchiffreurs de causes, de raisons et autres lignes de force ayant présidé à la survenance d'un moment particulier.

À l'instar de l'auteur de cette phrase, dont le nom évoque un nez court et plat, l'œuvre est un vertige littéraire, il ne peut y avoir de vraie connaissance de sa culpabilité sans avoir contemplé son crime inexorable. Dans l'œuvre en question, la Chute, le narrateur ne peut avoir de véritable acuité du sentiment coupable sans en souffrir l'entier poids, dont seul le temps arrive à rendre la densité.

S'agissant de culpabilité, qui mieux que notre profession (l'avocature) s'enorgueillit de pouvoir s'alimenter du toujours trop tard ? S'il est mieux de prévenir que guérir, et que mieux vaut tard que jamais, il faut tout de même reconnaître que c'est l'inexorabilité du passé que nous traitons. C'est au passé que nous donnons sa qualification, son sens, en fin analyste des faits révolus. Heureusement pour nous qu'il est trop tard, c'est dans ce cadre que toute notre connaissance juridique se déploie.

Cette richesse du posteriori semble même être la base de toute découverte intellectuelle. Reprenons la citation (compréhensible pour une fois) d'Hegel, qui laconiquement, nous écrit que « la chouette de Minerve s'envole à la tombée de la nuit ». Et oui, l'on ne réfléchit et l'on ne comprend que trop tard. Il nous est impossible de dessiner à l'avance les contours du monde du futur. On ne spécule pas sur les lendemains. Dans la turbulence et l'effervescence des événements, la pensée est trop rapide et le plus souvent inféconde. Seule, la recollection des événements permet leur redécouverte. En fait, il n'y a que des leçons apprises trop tard, que des explications tardives.

Mais au-delà des connaissances, il existe un véritable bonheur à ce que tout arrive trop tard. Nous nous retrouvons investis d'une nouvelle force.

Prenons un exemple : Imaginez (nul doute que cela ne vous soit jamais arrivé) que vous vous trouvez un soir devant un ami/un ennemi/un inconnu. Vous discutez d'abord aimablement, puis le discours s'emballe. Votre interlocuteur se rend détestable, vous haïssez ses idées et entreprenez de lui démontrer son néant intellectuel. Mais, stupéfaction : vous êtes pris à défaut, et la parole vous échappe. Votre belle posture se liquéfie. Vous vouliez répondre, fustiger, démontrer, triompher et vous vous êtes couvert de ridicule, vous êtes la honte incarnée. Penaud, vous rentrez chez vous, le regard triste, les yeux perdus et la tête en feu. Il est trop tard, comme toujours, vous êtes vaincu, défait, dépossédé.

Mais le lendemain, la triste figure encore empreinte de votre déconvenue de la veille, la mine rembrunie et les oreilles encore chaudes, vous allez sous la douche. Alors là, merveille inégalable : vous devenez le plus grand des jouteurs verbaux de la création. Quel sentiment de puissance alors à être tout disposé, tout incarné, tout propre, à répondre à haute voix contre votre pauvre pommeau sans réplique aux arguments de la discussion de la veille ! Quel orgueil infini à triompher d'un ennemi imaginaire, de cette odieuse némésis de la veille. Quelle joie de lui asséner frénétiquement tous les coups manqués d'hier. Qui ne s'est jamais senti fier, et substantiellement majestueux, justement à prendre sa revanche sur le temps raté ? L'esprit est fort à se ménager une sauvegarde, à refaire les événements et à sublimer son passé. Vous voyez, vous valez mieux que ça ! Il est vrai qu'il sera toujours trop tard, mais la prochaine fois, heureusement, on ne vous y prendra plus.

On comprend bien alors le bonheur du tardif, de la contemplation d'un passé pondérable dont le sens se révèle à sa fin. Nous ne sommes pas les petites victimes de l'inéluctable.

Soulignons toutefois qu'il arrive que notre prise de distance avec les événements soit la source d'une grande tristesse. Elle n'en est pas moins forte de signification et source insondable de richesse émotionnelle. Pensons par exemple à tous les regrets, tous les mots d'amour que nous n'avons jamais dits à temps, à tous les gestes de tendresse qui ne pourront plus être faits. Le mot qu'on n'a pas dit est-il aussi fort, aussi plein et total que celui qu'on a dit à temps ? Révèle-t-il la même émotion ? Doit-on rechercher le temps perdu, si en fait, on n'en manque pas ? On n'aime jamais plus que quand il est trop tard. Alors fatalité peut-être, mais quelle profondeur d'âme !

Peut-être même en arriverons-nous un jour à être libéré des affres du temps qui passe. Peut-être arriverons nous à vivre un jour sans mesure et en vérité, quelle belle disposition cela serait, et surtout quel bel art de perdre sa course, d'être, en pleine conscience, l'éternel retardataire, l'oisif, l'indolent ! Quelle douceur à être celui qui agit trop tard sans jamais s'en soucier, qui ne subit plus les affres des délais et des ponctualités. Quelle beauté à être en dehors des corvées du temps, à ne pas être un homme pressé ! Il est trop tard pour faire telle chose, très bien, tant pis, au revoir ! C'est la fin de la course frénétique, la fin de la peur de la peur des conséquences. Il n'y a pas moins problématique que le délai expiré, il n'y a plus de peur de ne pas le respecter.

Voilà. Il est toujours trop tard, très bien ! La contrepartie est que jamais plus, jamais plus il n'y aura d'angoisse.

Réjouissons-nous, il n'y a plus rien à craindre.

Léo Gironde